el viento ha soplado tanto
y tanto,que hasta las ventanas,
las puertas,los tejados
se han puesto viejos,se han tornado
oscuros,grises y han ennegrecidos.
El jaramago del tejado
hace mucho tiempo ya,que se secó.
Sin embargo, los jilgueros continuan cantando.
Y no me he ido,aunque !sì!,!sì!,
ya hace tiempo que me marché,
pero todavía estoy aquí.
No sé,si estoy presente con el
corazón o quizás con la mente.
Creo que más con la mente,
porque el corazón entristeció hace
mucho tiempo ya, y creánme
ya es díficil de contentarlo.
Se ha curado de nostalgias y anhelos.
Pero la huella del pasado,los rasguños,
los arañazos, han quedado
en el marcado.
Durante el tiempo transcurrido,
suelo rebuscar la huella,
en la biblioteca de mi mente.
Aunque despacio en el proceso,la encuentro
en mis venas,en mi sangre,en mis células y en mis genes.
También encuentro otras cosas no
tan profunda,pero que para cada persona
es muy importante.Es aquello
que llamamos vivencias.
Como bien pudieran ser:
La escuela,el pupitre,la pizarra
y el árbol del patio,que ha crecido tanto.
La fuente,los bancos,la plaza del pueblo,
las trenzas,los calcetínes,los zapatos con
el boquete debajo de la suela y los lazos.
Los juegos,las miradas,los sueños vestidos
de color de rosa y los atardeceres templados,
calurosos, húmedos bañados de fábulas.
Decorados con el revolotear de las mariposas
alrededor de la luz de las farólas,y la luz brillante del
agua de la fuente que reflejaba todas las noches.
Y de aquella Sra.que desde detrás de los visillos todas
las tardes nos miraba.
!Quizás nos guardaba!,para que
nos encontrásemos más seguro.
En aquellas largas tardes interminables,
bañadas por la luna,
que parecían no tener fín.
Como tampoco tenían fín las acrobacias
de las golondrinas, al rozar con sus picos
la superficie del agua.
!Las palmeras!,!las palmeras!,que han
crecido,que se han puesto muy alta.
y que con el viento sus palmas se cimbrean
como si quisieran saludarte,
como si quisieran decir algo.
Y no solo alta se han puesto las palmeras,
y también el hijo del vecino ha crecido,
y también es padre.
Y el mayor se ha vuelto abuelo canguro.
Me doy cuenta ahora,que no estoy aquí,
que estoy en otra parte,donde las noches
son largas, grises y oscuras.
Donde se encienden las lámparas,
y no se sabe cuando apagarlas,
porque nos las puede apagar,
porque te quedaría sin ver nada
a las cinco de la tarde.
Y sin ellas,no puedes leer,
ni puedes enterarte de tantas
y tantas cosas que están ocurriendo
en el alma y en las entrañas
de nuestra querida españa.
Y el cielo se vuelve muchas veces
de color de plomo, y las ramas de
los árboles no se mueven, ni
los pájaros vuelan, ni trinan, ni saltan
para cambiar de ramas.
Y nada pasa, porque no puede pasar.
Porque para que pase, te tienes
que gastar lo que no ganas.
Porque la vida nocturna es muy cara,
y a veces puede ser peligrosa.
Porque no tienes el cabello rubio.
Porque tu piel no es tan clara.
Porque no eres nativo.
Porque no perteneces al club
de los nocturnos.
Porque no te dejo entrar.
Porque tú no comprendes lo que te digo.
Porque sí eres bueno para trabajar,
pero no para divertirte.
Porque para divertirse lo
hacemos los nativos a nuestra manera.
Y para vosotros no hay sitio.
Porque hay países que esconden lo sucio
debajo de la alfombra.
O lo dejas detrás de la puerta.
Porque son más civilizados.Porque sin tapas,
y a pecho descubierto,
nos volvemos loco por un instante.
Y nos bebemos la botella entera,
o lo que haga falta.
Porque con los atracos de cervezas,
los urinarios se convierten en piscinas,
y ya dejan de ser urinarios.
Y es entonces cuando tu mente te transporta,
a lo rico , sencillo y generoso que somos.
El de no tenerle miedo a lo de fuera.
De lo sociable que hemos sido siempre,
en nuestro país.
De lo rico que somos con el euro o sin el.
Porque rica son nuestras costumbres
y forma de entender la vida.
Porque la vida se alimenta
de detalles, de calor,de gestos.
De aceptar aquello que deconocemos.
Porque se puede ser rico con la mucha industria.
Pero se puede ser a su vez,socialmente pobre,
triste y poco interesante.
!Sí!,!sí! así son muchos países.
Porque no hay ni existe país perfecto,
y todos tienen sus debilidades.
Aunque no tengan la valentía de mostrarlas.
Porque somo generosos,
y enriquecemos a los que vienen
y nos visitan.
Porque somos así,de abierto y rico.
Y porque no pedimos nada a cambio.
Porque lo damos todo.
Porque no se ha construido suficiente.
Y ya estámos pensando en construir más.
!Sí!, más hoteles, más campos de golf
para que los sres.Hörzenbein,Smith y Svensson
puedan visitarnos y así puedan
meter las bolitas en los hoyos.
Para que los fontaneros y eléctricistas europeos juegen.
Aunque los nuestros no hayan comenzado todavía.
Porque somos muy generosos y destruimos
nuuestra naturaleza a cambio de muy poco.
Porque hay que continuar destruyendo
la poquita naturaleza que nos queda en las costas.
Porque no tenemos suficientes viviendas,
ni instalaciónes deportivas, ni hoteles,
porque hay que edificar más.
Porque no hay cambio ,lo único que perdura
es el pan de hoy y el hambre de mañana.
Porque hemos sido tan bien educados,
que inclusive por instinto, todos
respetamos la palabra "hospitalidad".
Hoy, está lloviendo.
Y mañana, quizás llueva de nuevo.
Pero el agua no corre,
como corre la del pueblo,
que limpia las calles,
por donde pasa,
aquí, el agua se queda quieta
no dice nada,porque nada tiene
que decir,ya que es mejor callar,
absorver, no mostrar,
pero si es posible copiar.
Es decir tú me enseñas lo que sabes,
pero yo no te enseño lo que sé.
Y te estás poniendo viejo,aunque
tú, no lo notes.
Pero el tiempo no pasa en vano.
Y la historia y la canción see repite.
Eres libre, pero no eres libre.
Porque a través del tiempo sin
darte cuenta y sin tú saberlos
has construido tu misma cárcel,
!sí!,!sí!,con esos barrotes que se llaman raíces,
porque éstas, no se pueden romper,
y se ha intentado.Pero nadie
puede ni lo ha conseguido.
Porque en la costa y no en la costa.
Los suecos van por un lado, los ingleses
por otro y los alemanes po otro.
Porque en Nueva York los italianos son italianos,
los latinos latinos,los asiáticos asiáticos y
los israelitas israelitas.
Y son los barrotes de las cárceles que se fabrican
con las raíces,las que tan dificil son de romper.
Porque no son cosas materiales como puedan ser,
la vivienda,el coche,la lavadora o el ordenador.
!No!,!no!,esto es mucho más profundo,
más serio,donde nadie habla,porque no quiere,
sabe,piensa o porque le pueda llegar a doler.
Es mejor contentarse con el coche,la vivienda
y el oordenador que has comprado,para que
así, te puedas comunicar mejor.
Es algo irrelevante dentro de lo relevante.
Para una sencilla vida de adaptación,
a aquello que nunca fue,ni estuviste,
ni participaste.Es el lugar donde no se
pertenece,porque nunca naciste allí.
Donde la raíz termina clavándose en las arterias,
y en el corazón.Y termina venciendo aquello que
llamámos la adaptación temporal de tiempo ilimitado.
Cuando envejecémos y terminámos
hablando nuestra lengua materna.
Quizás, la última frase del ausente
pudiera ser:!quiero a España!, y estoy enamorado de ella.
Relato: El que semarcha
Versión original:El que se marcha
Autor:El pensador
Dedicado: P.S.O.E.
Entradas
