Y tú, que eres pintor de pinceles dorados,
y de pintura de plata.
Que todo lo que vés, dibujas, pintas y plasmas.
Y yo,que escribo sobre una simple cuartilla;
con triste y alegre pluma,todo lo que pienso y digo.
Tú, que pintas las costas del mar y del océano.
Sus grandes casa y palacios.
Yo,que pienso y escribo sobre las viviendas,
del otro lado.
Las de la ciudad,las del pueblo y las del barrio.
Tú,que chorreas tus lienzos de colores tan vivo,
que ciegan a cualquiera.
Yo, que pienso y escribo sobre las blancas paredes,
el vivir de los vecinos.
Tú, que pintas el salón de la mansión,
y el pájaro que posado sobre la rama
del árbol canta,todas las mañanas.
Yo, que pienso y escribo sobre la caja acústica
en la cual vivo.
Donde el suelo es bolera y donde las bolas
a todas las horas del día,se escuchan
cuando chocan y suenan.
Tú, que pintas el verde de los árboles,
el césped del jardín y el color de las azucenas.
Yo, que pienso y escribo sobre los geranios
de mi balcón.Que los riegos con las gotas
que caen del piso de arriba.
Tú,que pintas a la sirvienta
colgando la ropa;
y a los sres.que no saben a donde ésta se encuentra.
Yo, que pienso y escribo sobre la ropa que cuelga
sobre las cuerdas.La que va y viene.
Y al vecino saludas.
La que con viento fuerte como si fuera pandorga.
A otra parte vuela.
Tú, que pintas los colores del jardín.
El perfume de las gardenias y jazmines.
El color del agua de la piscina.
Las hojas de palmeras reflejando sobre ella.
Y la música de tu compositor favorito sonando.
Yo, que pienso y escribo
sobre las pintadas en mi barrio.
El perfume de la orina del perro, que en la escalera,
lo hace todos los días.
De Carmela, que con la silla de rueda
no puede entrar el cuarto de baño.
Y el concierto de las paredes del bloque sonando.
Tú,que pintas a los Sres.jugando al golf,
y luego sentados en el jardín y preocupados,
porque los hoyos del campo de golf no están limpios,
y hay que mandar a limpiarlos.
Así como el agua de la piscina hay que limpiarla,
porque ha caído sobre ella,
forraje de las palmas.
Yo,que pienso y escribo,
que Juanito se ha levantado
hoy muy temprano, para ir al trabajo.
Limpiará los hoyos del campode golf,
para que los Sres.puedan disfrutar
metiendo las bolitas;
aunque algunas de ellas se pasarán
y otras no llegarán.
El agua de la piscina se ha limpiado ya,
para que los Sres.se puedan fotografiar.
Tú, que pintas un cuadro sobre un gran lienzo.
En el que estámos todos reunidos.
El inglés,francés,alemán,sueco,!todos estámos jugando!.
Sólo falta el "español",
que todavía no ha llegado,
y estámos esperándolo.
Yo, que pienso y escribo.
Es que en esta parte de las costas del Mar y Océano,
los españoles viven en otra parte de la ciudad.
La ciudad del barrio,con sus paredes blancas
de calcio, el perrito ladrando y la gota del vecino
sobre los geranios.!hasta cuándo!!Sr.hasta cuándo!.
Y tú, que dibujas y pintas una calle,una pista,
una carrera y personas corriendo.
Y un chico muy afortunado,afortunado
del jardín del golf, hoyos y palos.
Que exclama y dice:!he llegado el primero!,
! el primero he llegado!,!hay que suerte tengo,he ganado!.
Y yo que pienso, escribo y digo:
En la carrera del futuro, y en la de la vida.
Con los zapatos nuevos y el buen viento a favor,
llegaste el primero.
Nunca llegaste a pensar,en preguntarte
--el por qué los demás se quedaron detrás?.
Tu respuesta todos y todas la estámos esperando.
Poema: El pintor y el escritor.
Versión original: El pintor y el escritor.
Autor:Arturo Relinque(el pensador).
Estocolmo,24 de Enero de 2.010.
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